L’inspiration s’est envolé.
L’automme est arrivée.
Les mots tourbillonnent comme des feuilles mortes.
Ce n’est pas encore le temps de l’hiver.
Mais déjà il s’apprête.
Au pied du chemin , sous la terre, mon cœur repose.
L’inspiration s’est envolé.
L’automme est arrivée.
Les mots tourbillonnent comme des feuilles mortes.
Ce n’est pas encore le temps de l’hiver.
Mais déjà il s’apprête.
Au pied du chemin , sous la terre, mon cœur repose.
Les nuages gris sont arrivés.
Le vent fait tourbillonner les feuilles.
Moi je danse avec elle.
Quelques goutte de pluie.
Brusquement le soleil surgit.
Il nous réchauffe de sa chaleur .
Cela nous comble de bonheur.
Sur la feuille, je suis emprisonnée.
Les carreaux, petits ou grands, forment les murs de ma prison.
Je rêve de m’évader.
Être en liberté.
Pour cela , je vais devoir rassembler des lettres.
Devenir alliée avec elles.
Lentement tisser les phrases.
Accepter les contraintes imposées.
Triompher de l’épreuve.
Assembler les phrases en un ou plusieurs paragraphes
Trouver la sortie. Des milliards de possibilités. Mais une seule est vraie.
Choisir ses armes !
À cette histoire, mettre un point final.
De cette prison de papier, je me suis évadée.